- Eu não sei ao certo. Atenção, talvez.

- Atenção? – o velho esticou os lábios em um sorriso. – Aquele homem ali está atento a cada detalhe em você, reproduzindo de forma fiel tudo o que você é. A jovem ali toca esta música apenas para você. Eu estou ouvindo o que você tem a dizer. Não lhe é suficiente?

Ele esfregou ambos os olhos com vontade. A conversa estava se tornando chata e repetitiva. Sentia-se andando em círculos e achou que deveria encerrar essa loucura, independente do que isso pudesse significar.

- Sinto muito, mas não há nada para mim aqui.

Apoiou-se nos braços da poltrona para se levantar e impulsionou o corpo para cima. Antes que pudesse perceber, estava caído no chão.

Ele não sentia mais suas pernas.

Sem entender completamente o que estava acontecendo ele puxou e balançou as pernas esperando sentir alguma coisa. Com o medo crescendo no peito, olhou para o velho na poltrona. Ele o observava com fúria nítida em sua face. Estava mais velho e deformado, com manchas pela pele e poucos fios de cabelo eriçados na cabeça oleosa.

A música se tornou inesperadamente mais rápida e angustiante. Uma melodia repetitiva que parecia interagir com o medo e as batidas de seu coração.

- Você nunca está atento, não é? – a voz esganiçada feria seus ouvidos, como se furasse seus tímpanos para invadir e ecoar em sua mente. – Não há nada aqui para você, não é? Você! Você está aqui, agora. É isso o que há aqui. Você!