Não haveria resposta e ele sabia disso.

Encheu os pulmões de ar, prendeu a respiração e forçou seus olhos a se abrirem. Encontrava-se sentado em uma poltrona de veludo negro, de frente para um sofá também de veludo negro. Sentado sobre ele, ocupando apenas um dos três lugares, um velho franzino e corcunda vestindo um terno azul marinho o encarava com olhar e sorriso diabolicamente insano.

Encontrava-se em um salão redondo, sem portas ou janelas, iluminado por uma luz fraca da qual ele não conseguia descobrir a origem. As paredes eram cobertas de vitrais em tons de azul com imagens de anjos tocando trombetas em suas nuvens, demônios dançando sob a lua e esqueletos sobre cavalos correndo em círculos. Pareciam fazer parte de um grande painel contando uma história. O teto era pintado como um céu repleto de estrelas que pareciam ter brilho próprio. Havia um senso de profundidade na pintura, mas ainda assim era só uma pintura.

Havia outra pessoa no salão além deles.

Um homem mascarado, de pele clara e cabelos espetados, pintava um quadro. Vestia um terno negro com um lenço escarlate na lapela. Pelos movimentos de sua cabeça, o suicida e o velho pareciam ser os modelos.

Ele percebeu música e se questionou se todos estavam realmente ali na primeira vez em que olhou ao redor. Ao se questionar isso, se surpreendeu com o fato de estar aceitando o que via. Não deveria ser tão simples.

Do outro lado do salão uma mulher, ainda muito jovem, tocava um piano de cauda negro como o céu sobre o salão. Os longos cabelos castanhos balançavam com seus movimentos cheios de paixão ao piano. Os lábios pequenos esticavam-se em um sorriso em seu rosto longo. Ela tocava como se não houvesse mais ninguém ali.

O velho emitiu um som, limpando a garganta e atraindo de volta a atenção do jovem suicida.

- O que é este lugar?

- O que você gostaria que ele fosse?