mind the gap

Vae Victis

2008-03-24T00:52:00.003-03:00

Este é o primeiro post deste "novo" blog. Espero conseguir divulgar e dividir o progresso do romance Vae Victis com alguns poucos (mas extremamente queridos) leitores. Se tudo correr bem, um dia isto será algo muito maior. E eu serei uma pessoa muito mais completa.

P.S.: ...vou continuar também com o journal of a dead man. Volta e meia alguém me pede pra fazer isso e eu devo dizer que estou mesmo com saudade. Quem sabe isso vira alguma coisa...

from the journal of a dead man - 7

2006-07-10T23:07:00.000-03:00

Sem que ele percebesse, suas mãos se estenderam e buscaram a flauta. Quando se deu conta, a levava até sua boca e já preparava os lábios para soprar. A melodia lhe era completamente estranha, mas extraordinariamente agradável. Levantou-se e caminhou de olhos fechados sob a sombra da enorme arvora às suas costas. A melodia parecia envolver todo o seu ser e mover suas pernas, independente de sua vontade.

A sensação era inexplicável.

Por onde passava erguiam-se flores, árvores e animais. Ele caminhava deixando um rastro de vida em todo seu esplendor, como se nunca houvesse sido diferente naquele lugar tão estranhamente perfeito em cor e movimento.

Nada tão perfeito foi feito para durar. – Ele ouviu ecoar no fundo de sua mente.

Não era sua voz.

O vento, vindo de lugar algum, frio e cortante como uma navalha, se chocou com força contra sua face e o despertou do inebriante estado de transe. Abriu os olhos e ergueu o braço para se proteger. Virava-se contra o vento quando viu uma pequena mariposa passar por ele, suas pequenas asas roxas batendo calmas e lentamente, como se o vento forte não a afetasse. Como se o tempo ao seu redor houvesse parado e ela não precisasse se preocupar em chegar a lugar algum.

A pequena mariposa de asas roxas o deixou para trás e ele ainda acreditava ser um delírio. Não pensava mais no vento frio que cortava sua carne ou na música que o entorpecera. O instrumento em sua mão não era mais importante e lhe parecia tão belo quanto um simples graveto. Virou-se para olhar mais uma vez a mariposa, tão leve e tão graciosa, alheia ao vento repentino e caótico.

Ela havia desaparecido.

Em seu lugar, a bela mulher do salão dos vitrais. Corria em sua direção com as mãos estendidas, em seu olhar uma inquietante súplica. Aqueles olhos extirparam de sua mente toda e qualquer forma de bem estar e ele se lembrou novamente da sensação da queda.

A queda.

Sentiu o leve toque como se o tempo passasse tão lento para ele quanto para a pequena mariposa. Via os cabelos da mulher soltos no ar como se ela estivesse submersa. Com um choque, uma forte pressão no peito, o tempo correu e o toque daquela mão tão fria se tornou um puxão em seu braço.

Ela corria e o arrastava, enquanto toda a perfeição morria em putrefatos tons de cinza atrás deles.

from the journal of a dead man - 6

2006-06-15T01:54:00.000-03:00

E se fez a luz.

Sentiu um impulso forte de abrir os olhos. Sem conseguir lutar mais contra ele, cedeu à força que o impelia e percebeu que o vazio se fora.

Havia apenas luz.

Contra seus olhos acostumados à escuridão, um jorro de luz branca seguido de um indescritível turbilhão de cores fez com que sua cabeça doesse de uma forma que jamais imaginou ser possível.

Quando a dor diminuiu, as cores começaram a fazer algum sentido. Um tom de azul começou a se formar em meio ao infinito e ele sentiu algo sobre sua pele.

Ele sentia o vento.

O azul se tornou mais nítido com pequenos espaços ainda brancos. O vento se tornou mais forte e o azul ainda mais nítido, revelando um fantástico céu azul com perfeitas nuvens brancas.

Havia uma lua no céu.

Uma lua incrível, sem brilho e distante, dividindo o céu azul com o sol dourado. O calor começava a chegar até ele agora que notara o grande sol. O clima parecia incrivelmente agradável, um calor morno temperado com o vento suave. Enquanto acostumava-se com sua visão e dava-se conta de seu tato, de tudo o que sentia com seu corpo como um todo, começou a perceber também os outros sentidos despertando. Sentia uma mistura de cheiros agradáveis.

Grama e terra úmida.

Seus dedos logo perceberam estar apoiados em terra e grama úmida de orvalho. Percebeu-se sentado sobre uma colina, com campos verdes brilhantes de orvalho até onde a vista alcançava. Para todos os lados, apenas verde.

Quando menos esperava, sentiu algo contra suas costas. Assustado com a sombra que se projetara sobre ele, voltou-se para trás assustado.

Estava sentado sob uma magnífica árvore.

Não havia palavras para descrever a magnitude da árvore e seus galhos, dançando ao sabor do vento, com um tronco largo o suficiente para se viver dentro dele. Ao seu lado, encostados no tronco, uma viola e uma flauta. Ambos feitos de madeira exalavam um inebriante aroma floral. A quantidade de pequenos detalhes por todo o corpo dos instrumentos era mágica.

Sentia necessidade de fazer música e não restava espaço para outra coisa em sua mente ou coração. Sentia-se compelido a escolher um deles e tocá-lo de todo o seu coração.

Mas qual deles?

...antes tarde do que nunca, não é o que dizem?

...pausa para rolar alguns dados.

2006-05-15T19:12:00.000-03:00

Pilhar, matar, destruir.

Esse é o nome da primeira canção composta por Llyr Lenwë em forma de lamento por sua aldeia pilhada, família morta e infância destruída por figuras hoje ocultas pelas sombras de suas memórias infantis.

Por meses abandonado à própria sorte, vagou por estradas desconhecidas vivendo da caridade alheia onde a bondade de um coração parecia estar diretamente ligada à quantidade de ouro em seus bolsos. Orava a qualquer deus que pudesse escutar para que acabasse com aquela existência, de uma forma ou de outra.

Em determinada manhã, sentado nos degraus de um templo, ele foi ouvido.

Sua existência de miséria e mendicância acabaria ali, naqueles degraus.

Um velho bem vestido e com dedos cobertos de anéis brilhantes pediu que lhe contasse sua história. Ele a ouviu e disse que aquela não era a verdadeira história. Com uma espécie de viola de nove cordas ele tocou uma canção inspirando bravura em cada um dos viajantes que chegavam ou deixavam o templo. Todos pararam e ouviram de olhos esbugalhados como ele contava uma fabulosa história em forma de canção sobre um menino que lutara heroicamente para sobreviver a um igualmente fabuloso e perverso ataque a uma aldeia em busca de um tesouro que todos escondiam com suas vidas.

Ao fim da canção até mesmo Llyr acreditava que aquela havia sido sua história.

As pessoas aplaudiram e jogaram moedas aos pés do velho que guardava seu instrumento e do menino que se atirava ao chão catando as moedas.

O homem se apresentou e explicou a Llyr que sua forma favorita de manipular as pessoas era fazer com que dessem a você o que quer que precise enquanto sorriam e acreditavam que aquilo lhes faria bem à alma. Explicou o que era um Bardo e que este era sempre muito mais do que todos pesavam. Explicou que ele poderia ser um e que talvez não fosse sequer difícil. Explicou que sua vida teria novamente um sentido, mesmo que não fosse um sentido que o agradasse a princípio, e que isso por si só já era muita coisa. Naquele momento, era só o que ele precisava.

Então, como quem aceita o inevitável sem perceber que havia outras opções, ele seguiu com o velho Bardo aprendendo suas canções e habilidades em entreter as pessoas com o que elas esperam que você seja sem mostrar na verdade quem você é. Aprendendo, criando e assistindo lendas serem criadas. Lendas que contaria mais tarde de forma que soassem ainda mais fabulosas aos ouvidos do mundo.

Assim Llyr aprendeu a suave canção que enevoa a mente e, por muito tempo, pessoas sorridentes lhes deram as coisas que ele queria.

...talvez coisas sejam alteradas... vou pensar mais sobre isso.

from the journal of a dead man - 5

2006-05-09T15:47:00.000-03:00

- Sim, você precisa de atenção... precisa ter mais atenção ao seu redor!

- Para ver o quê? Que não possuo controle sobre absolutamente nada em minha vida! – as palavras explodiram de seus lábios como uma bomba de raiva e medo. – A única coisa que me parecia sob meu controle me trouxe até aqui! E só o que eu vejo ao meu redor é que mais uma vez estava errado! Eu não tenho controle algum!

O velho se levantou do sofá de veludo negro e caminhou apoiado em sua bengala de madeira por trás do sofá, em direção ao homem que pintava o quadro alheio à dramática cena no centro do salão.

- Controle é uma ilusão, garoto.

A música havia mudado novamente. A melodia agora cheia de mágoa fazia seu coração bater triste dentro de um compasso. Ele começou a perceber o poder da música daquela mulher sobre ele.

As melodias pareciam guiar suas ações como cordas guiam uma marionete.

- Acredita mesmo que seria diferente se você tivesse o controle que busca?

- Eu sei que seria. – dominado por uma enorme melancolia, ele se arrastava de volta para a poltrona negra. – Se eu pudesse escolher o rumo das coisas, livre de interferências dos outros...

- Ainda assim garoto. – o velho falava entre contidas risadas. – Não teria controle algum.

- É o que você diz, velho asqueroso. É sua palavra contra a minha.

Ele se acomodou de volta na poltrona, ajeitando as pernas sem vida. Olhou a garota ao piano, que tocava com a cabeça baixa, os cabelos cobrindo o rosto, movendo apenas os braços. Ela era a melancolia.

- Agora que você está de volta ao seu lugar, e disposto a ouvir melhor, eu lhe digo que posso provar minha palavra.

Ele olhou para o velho e descobriu surpreso que aquele era novamente o velho corcunda bem arrumado de antes, sentando-se ao sofá. A voz esganiçada permanecia.

- Ouça bem, meu pequeno suicida, pois só direi uma vez. – ele gesticulava com as mãos velhas de dedos finos, longos e nodosos. – Uma única vez.

Ele fez que sim com a cabeça e permaneceu em silêncio.

- Dar-lhe-ei uma tela em branco, muito parecida com a daquele homem quando você chegou aqui. – disse apontando o mascarado, que continuava seu ofício indiferente a tudo. - Dar-lhe-ei poder e liberdade para pintá-la como desejar. Você criará livre de influências de outros, se assim desejar. Tudo será feito à sua maneira, o tempo todo. E se ao fim, estiver satisfeito, dar-lhe-ei minhas desculpas e meu lugar.

- E se eu não aceitar?

- Não me recordo de ter mencionado opções.

A música parou.

Sem a música, pela duração de um pensamento, ele se sentiu perdido e vazio. Surpreso pelo silêncio, ele olhou para o lado do salão onde se encontrava o piano. A mulher havia abandonado seu lugar e caminhava em sua direção, desfilando como se posasse para o pintor mascarado. Caminhava com o olhar sério, fixo no jovem suicida. Seus lábios eram pequenos e muito vermelhos. Ele não conseguia deixar de fita-los.

- Tenha em mente que tudo será como você desejar. – a voz esganiçada tirou sua concentração. – Tudo será resultado de sua vontade. Tudo.

Olhava o velho sem dar atenção ao que ele dizia. Não esquecia os lábios da mulher que se aproximava. Dividido, olhava ora para a mulher, ora para o velho corcunda.

- Esqueça-o, meu amor. Você já ouviu o suficiente... – ela o envolveu em seus braços, inclinada sobre ele. – Agora somos nós. Apenas nós.

Ela aproximou seu rosto lívido cada vez mais do dele, que permanecia inerte, incapaz de afastar os olhos, pensamento e desejo dos lábios vermelhos agora tão próximos dos seus.

De olhos fechados, ela encostou seus lábios nos dele.

Quando seus lábios se tocaram ele perdeu o senso de realidade. As estrelas caiam como estrelas cadentes no céu pintado sobre o salão, os vitrais nas paredes giravam como carrosséis e ele poderia jurar que via enormes asas de mariposa atrás da mulher.

Em segundos, tudo se dissolveu em cores escuras.

As pessoas, o salão, o mundo.

...acho que estou negligenciando meu trabalho principal...

from the journal of a dead man - 4

2006-05-08T14:12:00.000-03:00

- Eu não sei ao certo. Atenção, talvez.

- Atenção? – o velho esticou os lábios em um sorriso. – Aquele homem ali está atento a cada detalhe em você, reproduzindo de forma fiel tudo o que você é. A jovem ali toca esta música apenas para você. Eu estou ouvindo o que você tem a dizer. Não lhe é suficiente?

Ele esfregou ambos os olhos com vontade. A conversa estava se tornando chata e repetitiva. Sentia-se andando em círculos e achou que deveria encerrar essa loucura, independente do que isso pudesse significar.

- Sinto muito, mas não há nada para mim aqui.

Apoiou-se nos braços da poltrona para se levantar e impulsionou o corpo para cima. Antes que pudesse perceber, estava caído no chão.

Ele não sentia mais suas pernas.

Sem entender completamente o que estava acontecendo ele puxou e balançou as pernas esperando sentir alguma coisa. Com o medo crescendo no peito, olhou para o velho na poltrona. Ele o observava com fúria nítida em sua face. Estava mais velho e deformado, com manchas pela pele e poucos fios de cabelo eriçados na cabeça oleosa.

A música se tornou inesperadamente mais rápida e angustiante. Uma melodia repetitiva que parecia interagir com o medo e as batidas de seu coração.

- Você nunca está atento, não é? – a voz esganiçada feria seus ouvidos, como se furasse seus tímpanos para invadir e ecoar em sua mente. – Não há nada aqui para você, não é? Você! Você está aqui, agora. É isso o que há aqui. Você!

...se não me cuido, isso acaba ficando pesado demais. Estava prestes a transformar a pianista em uma Succubus.
...talvez eu faça isso.

from the journal of a dead man - 3

2006-05-05T23:26:00.000-03:00

- Paz. - a resposta deixou seus lábios sem que ele percebesse. Ele prestou atenção no que havia dito e continuou. – Gostaria que fosse um lugar de paz.

Silêncio.

Enquanto o velho parecia assimilar sua resposta ele realmente ouvia, pela primeira vez desde que a percebera, a música tocada pela mulher ao piano. Não conseguia definir se era triste ou apenas plácida. A expressão no rosto da jovem parecia acompanhar essa mesma oscilação.

- Você deseja paz? Olhe ao seu redor...

A voz esganiçada do velho lhe deu tempo para olhar ao seu redor mais uma vez e perceber melhor as nuances e sutilezas do salão.

- Você tem um céu repleto de estrelas. Você tem música e arte. – o velho gesticulava e apontava tudo ao seu redor enquanto falava. - Você tem conforto. Você tem companhia para conversar sobre o que desejar. Do que mais precisa para ter paz?

O jovem suicida procurou ser sincero consigo mesmo antes de tentar ser sincero com o velho. Ele queria responder a verdade, sentia como se pudesse fazer isso livre de julgamentos.

E assim ele faria.

...acalmem-se, groupies! (eu amo vocês)

from the journal of a dead man - 2

2006-05-04T16:03:00.000-03:00

Não haveria resposta e ele sabia disso.

Encheu os pulmões de ar, prendeu a respiração e forçou seus olhos a se abrirem. Encontrava-se sentado em uma poltrona de veludo negro, de frente para um sofá também de veludo negro. Sentado sobre ele, ocupando apenas um dos três lugares, um velho franzino e corcunda vestindo um terno azul marinho o encarava com olhar e sorriso diabolicamente insano.

Encontrava-se em um salão redondo, sem portas ou janelas, iluminado por uma luz fraca da qual ele não conseguia descobrir a origem. As paredes eram cobertas de vitrais em tons de azul com imagens de anjos tocando trombetas em suas nuvens, demônios dançando sob a lua e esqueletos sobre cavalos correndo em círculos. Pareciam fazer parte de um grande painel contando uma história. O teto era pintado como um céu repleto de estrelas que pareciam ter brilho próprio. Havia um senso de profundidade na pintura, mas ainda assim era só uma pintura.

Havia outra pessoa no salão além deles.

Um homem mascarado, de pele clara e cabelos espetados, pintava um quadro. Vestia um terno negro com um lenço escarlate na lapela. Pelos movimentos de sua cabeça, o suicida e o velho pareciam ser os modelos.

Ele percebeu música e se questionou se todos estavam realmente ali na primeira vez em que olhou ao redor. Ao se questionar isso, se surpreendeu com o fato de estar aceitando o que via. Não deveria ser tão simples.

Do outro lado do salão uma mulher, ainda muito jovem, tocava um piano de cauda negro como o céu sobre o salão. Os longos cabelos castanhos balançavam com seus movimentos cheios de paixão ao piano. Os lábios pequenos esticavam-se em um sorriso em seu rosto longo. Ela tocava como se não houvesse mais ninguém ali.

O velho emitiu um som, limpando a garganta e atraindo de volta a atenção do jovem suicida.

- O que é este lugar?

- O que você gostaria que ele fosse?

from the journal of a dead man

2006-05-03T22:59:00.000-03:00

- E assim, eu deixo esse mundo.

Com um impulso único, lançou seu corpo ao ar e deixou para trás o terraço.

Sua vida não passou diante de seus olhos. Só havia ele, o vazio do mundo e o vento em seus cabelos.

Aquilo era paz.

Manteve os olhos fechados enquanto sentia o vento. Não queria correr o risco de abrir os olhos próximo demais do chão. Não queria estragar o momento.

Mas o momento não chegava.

O prédio não era tão alto e ele já caía há algum tempo. O vento parecia se tornar mais forte contra seu rosto e aos poucos a paz deixou seu peito. Apertava os punhos enquanto descobria que começava a sentir medo. Por que não acabava? Ele não deveria ter tempo suficiente pra pensar no que quer que fosse.

Sem que ele percebesse de imediato, o vento parou.

Não sentia dor ou frio ou o que quer que fosse. Nada havia mudado além do vento. Não demorou até que fosse vencido pela ansiedade e abrisse seus olhos. Precisou fazer um grande esforço, como se seus olhos não quisessem ser abertos. Como se tivessem vontade própria e desejassem permanecer fechados.

- Se você abrir os olhos, nada será como antes. – ele ouviu dentro de sua cabeça. Uma voz que não a sua lhe dizia, estridente e distante. – Você ainda tem essa escolha.

“E se eu não abrir os olhos?”

...continua. (como toda história, se houver quem queira saber)

Guia do Leitor para a "Mente Criativa" de Rafael Palma

2006-03-13T11:25:00.000-03:00

Vincent

Esta é a vida de Vincent, e ela acaba um minuto por vez.
Vida de noites longas e dias curtos. Melhor do que isso não pode ficar.
Na vida de Vincent, nada é estático. Tudo é movimento e tudo está desmoronando.
Sua rotina se divide entre noites de música e bebidas na “Blue’s”, grande boate de sua pequena irmã de sucesso. Segundas e quartas, sua voz e guitarra são a atração. Em qualquer outro dia, suas mãos fazendo bebidas miraculosas com a propriedade mágica de fazer com que pessoas esqueçam de suas vidas cotidianas são a atração da casa.
Vincent sabe que todos fazem parte da mesma podridão. Que somos o único lixo que canta e dança no mundo.
Vincent sabe que não é as roupas que usa ou a guitarra que toca.
Vincent acorda no meio da noite e se pergunta "Será que nunca serei completo?”.
Vincent fuma um cigarro após outro e se pergunta “Será que nunca ficarei contente?”.
Vincent se recusa a aceitar que não existe um plano inefável na cabeça doentia de algum Deus. Ele precisa acreditar ou sua própria existência estaria ameaçada.
Vincent sabe que não é um ser bonito e admirável. Sabe que não é suas malditas gatinhas. Mas sabe que elas afastam sua mente do tormento diário. Do vazio constante em sua alma. O grande mal do novo milênio é a mais antiga chaga da humanidade. A ânsia por algo mais em suas medíocres existências.
Vincent sabe que a vida não foi feita para ser um retiro de fim de semana. De onde está, simplesmente não consegue imaginar como será o fundo. Mas sabe que não está distante.
Enquanto o sol queima as cabeças preocupadas da cidade, todos os dias, Vincent dorme seu sono agitado. Esperando a noite chegar. Esperando algo mudar.
Algumas vezes, Vincent acredita que somente após uma desgraça conseguirá despertar. Somente depois de perder tudo poderá fazer o que quiser. Porque você precisa saber que vai morrer um dia. Antes disso, você é um inútil. Talvez seja isso o que Vincent espera enquanto toca sua guitarra, canta canções que não são suas e faz drinks com os quais não pode se embebedar.
No fim, Vincent sabe que esta é sua vida. Melhor do que isso não pode ficar.Vincent sabe que esta é sua vida, e que ela acaba um minuto por vez.

~ / ~

Me perguntam com uma frequência irritante como crio coisas assim. Eu digo que não é nada e que na verdade tudo o que faço é um grande plágio de alguma outra coisa. Eles duvidam, eu provo. A receita é simples:

Pego um texto qualquer de algum lugar que represente algo para mim:

Vincent Malloy is seven years old, He's always polite and does what he's told.
For a boy his age he's considerate and nice, But he wants to be just like Vincent Price.
He doesn't mind living with his sister, dog and cat, Though he'd rather share a home with spiders and bats.
There he could reflect on the horrors he's invented, And wander dark hallways alone and tormented.
Vincent is nice when his aunt comes to see him, But imagines dipping her in wax for his wax museum.
He likes to experiment on his dog Abacrombie, In the hopes of creating a horrible zombie.
So he and his horrible zombie dog, Could go searching for victims in the London fog.
His thoughts aren't only of ghoulish crime, He likes to paint and read to pass the time.
While other kids read books like Go Jane Go, Vincent's favorite author is Edgar Allen Poe.
One night while reading a gruesome tale, He read a passage that made him turn pale.
Such horrible news he could not survive, For his beautiful wife had been buried alive.
He dug out her grave to make sure she was dead, Unaware that her grave was his mother's flower bed.
His mother sent Vincent off to his room, He knew he'd been banished to the tower of doom.
Where he was sentenced to spend the rest of his life, Alone with a portrait of his beautiful wife.
While alone and insane, encased in his tomb, Vincent's mother suddenly burst into the room.
"If you want to you can go outside and play. It's sunny outside and a beautiful day."
Vincent tried to talk, but he just couldn't speak, The years of isolation had made him quite weak.
So he took out some paper, and scrawled with a pen, "I am possessed by this house, and can never leave it again."
His mother said, "You're not possessed, and you're not almost dead. These games that you play are all in your head.
You're not Vincent Price, you're Vincent Malloy. You're not tormented, you're just a young boy."
"You're seven years old, and you're my son, I want you to get outside and have some real fun."
Her anger now spent, she walked out through the hall, While Vincent backed slowly against the wall.
The room started to sway, to shiver and creak. His horrid insanity had reached its peak.
He saw Abacrombie his zombie slave, And heard his wife call from beyond the grave.
She spoke from her coffin, and made ghoulish demands. While through cracking walls reached skeleton hands.
Every horror in his life that had crept through his dreams, Swept his mad laugh to terrified screams. To escape the madness, he reached for the door,
So he and his horrible zombie dog, But fell limp and lifeless down on the floor.
His voice was soft and very slow, As he quoted The Raven from Edgar Allen Poe,
"And my soul from out that shadow floating on the floor, Shall be lifted--Nevermore!"

Acrescento o tempero de algum lugar conhecido que tenha agradado ao meu público alvo:

"Você abre a porta e entra
Está dentro do seu coração
Imagine que sua dor é uma bola branca que irá curar você
Isso mesmo
É sua dor
A dor é uma bola branca que irá curar você
Acho que não
Esta é sua vida
É a última gota para você
Melhor do que isso não pode ficar
Esta é sua vida
Que acaba um minuto por vez
Isto não é um seminário
Nem um retiro de fim de semana
De onde você está, não pode imaginar como será o fundo
Somente após uma desgraça conseguirá despertar
Somente depois de perder tudo, poderá fazer o que quiser
Nada é estático
Tudo é movimento
E tudo está desmoronando
Esta é sua vida
Está é sua vida
Melhor do que isso não pode ficar
Está é sua vida
Está é sua vida
E ela acaba um minuto por vez
Você não é um ser bonito e admirável
Você é igual à decadência refletida em tudo
Todos fazemos parte da mesma podridão
Somos o único lixo que canta e dança no mundo
Você não é sua conta bancária
Nem as roupas que usa
Você não é o conteúdo de sua carteira
Você não é seu câncer de intestino
Você não é seu café com leite
Você não é o carro que dirige
Você não é suas malditas gatinhas
Você precisa desistir
Você precisa desistir
Você precisa saber que vai morrer um dia
Antes disso, você é um inútil
Digo: Será que nunca serei completo?
Digo: Será que nunca ficarei contente?
Digo: Será que não vou me libertar de sua regras rígidas?
Digo: Será que não vou me libertar de sua arte inteligente?
Digo: Será que não me libertarei dos pecados e do perfeccionismo?
Digo: Você precisa desistir
Digo: Evolua mesmo se você desmoronar por dentro
Esta é sua vida
Esta é sua vida
Melhor do que isso não pode ficar
Esta é sua vida
Esta é sua vida
E ela acaba um minuto por vez
Você precisa desistir
Você precisa desistir
Estou avisando que terá sua chance
Bem vindo ao Clube da Luta
Se esta é sua primeira noite... terá de lutar"

E é assim que eu crio coisas que outras pessoas já criaram. Grande coisa, não é?

Número oficial de páginas no plágio atual: 04

"Action is eloquence."

2006-03-08T14:02:00.000-03:00

"How poor are they who have not patience! What wound did ever heal but by degrees."
"Assume a virtue, if you have it not."
"Be great in act, as you have been in thought."

"Nought's had, all's spent, where our desire is got without content."